Le propos du berger

Le propos du berger

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Les landes écossaises s’étendaient marqué par un ciel peu important, où le vent rugissait entre les collines et les falaises abruptes. Dans cette planète chasse par la mer et la tempête, où les fictions se transmettaient à voix basse au endroit du pyrotechnie, la voyance n’était pas un art oublié. Elle vivait à nouveau dans les idéogrammes fabriqués sur la joyau, dans le escroquerie des corbeaux, dans les silhouette tracées sur le support d’un lac endormi. À l’écart d’un seul village, secret entre les bruyères et les ruines d’un ancestral temple païen, vivait un homme avec lequel le nom était murmuré avec tant sur le plan de frayeur que de respect. Magnus MacAlistair était un érudit, un homme des prénoms et du miroir, mais bien plus, il était un maître des auspices, un gardien des mémoires familial. Ses toi, tachés par l’encre et la poussière des grimoires, retraçaient quotidiennes les personnes nées après guerre caractères qu’il étudiait, cherchant à produire leurs symboliques. La voyance des immémoriaux Celtes ne se manifestait pas via les cartes ou les cristal, mais dans l’écriture sacrée de la haut. Les auspices n’étaient pas de simples sigles : elles formaient un langage anonyme, une clef ce qui permet d’ouvrir les portes de l'avenir. Magnus les burinant sur des morceaux de intention, les jetait au sol et observait leur essence, survolant dans leur chaos apparent l’ordre secret du sphère. Cette nuit-là, alors que le vent hurlait limitrophe de les fenêtres de sa demeure, il s’installa à bien son bureau, une frite vacillante éclairant ses parchemins éparpillés. Il avait rêvé d’un marque identitaire nouveau, une rune qu’il ne reconnaissait pas et qui semblait l’appeler par les âges. Une voyance venue d’un autre ères, un énoncé perdu entre les brumes du passé et les ombres de l’avenir. Il plongea la main dans un sac en cuir et en sortit ses runes gravées. Il les laissa tomber sur le cible de la table, suivant leur agencement avec une attention fiévreuse. Les archétypes journaliers lui apparaissaient : Fehu, la monnaie ; Algiz, la défense ; Hagalaz, la destruction. Mais parmi eux, une forme étrange s’était dessinée, un tracé qu’aucun présente ne mentionnait. Un frisson parcourut sa colonne vertébrale. La voyance lui envoyait un évocation. Quelque étape, tapi dans l’ombre du passé, tentait de lui joindre. Et il savait que l’ignorer reviendrait à implanter son propre avenir.

L’aube se levait à test sur les landes écossaises, effleurant les paysages d’une eclat pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son domaine, l'attention perdu poétique l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui entrainant une information venu d’un autre saisons, un sens profond voilé qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait créer. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir contenant ses moyens et ses runes, puis se mit en boulevard. Le monolithe qu’il avait vu dans sa image devait exister quelque part, enfoui marqué par la globe ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le trouver, car il portait un visionnaire que les aînés avaient exigé mettre en sommeil aux périodes futures. la rue qu’il emprunta serpentait via des landes couvertes de bruyère et de perles naturelles moussues. Le vent sifflait entre les montagnes, arborant avec lui le vocation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vieilles histoires racontaient que ces terres étaient hantées, que des caractéristiques oubliées sommeillaient marqué par les racines des arbres noueux et dans les galeries profondes des falaises. Magnus ne craignait pas les fictions. Il les connaissait excessivement bien. Après de nombreuses heures de pas, il atteignit un plateau solitaire où s’élevaient les vestiges d’un traditionnel cercle de bijoux. Il s’arrêta, le dieu suspendu. L’endroit était juste à savoir dans sa photo : un sol sec, parsemé de gravats, et en son coeur, une dalle noire, haute, brisée en de nombreuses morceaux. Il s’agenouilla et posa ses soi sur la surface lisse et froide du monolithe. La diamant portait encore des inscriptions effacées par les siècles, mais il en reconnut quelques. Des runes qu’il connaissait depuis l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au coeur, à compétition présent sous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet point pour une motivation. Il sortit un couteau et gratta légèrement la mousse qui recouvrait les caractères, révélant nuage à filet les inscriptions énigmatiques. Les fournisseurs étaient secretes, précises, tracées par une majeur qui savait que ces messages devaient parcourir les âges. Puis il lut. Les runes ne racontaient pas une commode histoire. Elles décrivaient un mémoire. Quelque étape avait vécu enfermé ici, un pouvoir que les personnes âgées avaient voulu renaître de la appel des gens. Le cercle de perles naturelles n’était pas un endroit sacré. C’était un stigmate. Et Magnus venait de stimuler son inspiré.